En un platillo de la balanza coloco mis odios; en el otro, mis amores. Y he llegado a la conclusión de que si las cicatrices enseñan; las caricias, también.                   
                                 M.B.

Mario Benedetti / Ese gran simulacro

pianos que arrancan lágrimas

 cadáveres que miran aún desde sus huertos 

nostalgias inmóviles en un pozo de otoño 

sentimientos insoportablemente actuales 

que se niegan a morir allá en lo oscuro  

el olvido está tan lleno de memoria 

que a veces no caben las remembranzas

 y hay que tirar rencores por la borda 

 en el fondo el olvido es un gran simulacro

 nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ 

olvidar un gran simulacro repleto de fantasmas

 esos romeros que peregrinaran por el olvido 

como si fuese El Camino de Santiago  

el día o la noche en que el olvido estalle

 salte en pedazos o crepite/ los recuerdos atroces 

y los de maravilla quebrará los barrotes de fuego

 arrastrarán por fin la verdad por el mundo 

y esa verdad será que no hay olvido.

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto,

ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo,

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad,

pero vos encontraste la manera,

una manera tierna

y a la vez implacable,

de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible,

lo envolviste en nostalgias,

lo cargaste por cuadras y cuadras,

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera,

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo.

Hace mucho, muchísimo,

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,

francamente solo,

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado.

Antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno,

con los ojos bien secos

por si acaso,

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

                                                                                             MarioBenedetti.